XXI
En la casa de fieras, unas rugen, aúllan,
otras silban, rebuznan, cacarean, maúllan.
Todas se identifican por un sonido propio,
menos una que escapa
a este fácil recurso de catalogación.
Sacar los pies del plato es uno de sus vicios
que podemos contar entre los más discretos.
Sentado en un rincón de su apestosa jaula,
este engendro nos mira, nos escruta y arroja
por entre los barrotes un gargajo verdoso
que a nuestros pies cae.
Entonces este cruce de hiena y arrendajo
nos enseña los dientes, amarillos de sarro,
y emite una risita.
Si piensa que ha hecho gracia, nuevos escupitajos
lanzará hasta que al fin uno vaya a parar
a un zapato, al pernil.
Qué jolgorio en la jaula. El bicho no da saltos.
Es demasiado torpe para hacer monerías.
Pero reirá de nuevo, retemblando los pliegues
de su fláccida piel.
Esta obra está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.
El bosque silencioso 