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Archive for the ‘Vivir, viajar’ Category

Vivir, viajar

 

 

 

Antonio Pavón Leal

Marzo 2014

 

 

La vida como viaje, el viaje de la vida, una y otro como aprendizaje, gozo, iniciación, interiorización, padecimiento, fastidio. Estos temas, a menudo entrelazados, tienen una larga tradición literaria. La nómina de intrépidos viajeros, incluyendo naturalmente a los inmóviles, a los que no abandonaron apenas su ciudad y a ella asociaron la aventura de vivir, es muy amplia. Hay para todos los gustos.
Desde los albores de la historia, en que surge el legendario héroe Gilgamesh que parte en busca de la inmortalidad, hasta nuestros días plagados de turistas compulsivos, el viaje está inextricablemente unido al hecho de vivir.
Se viaja para conocer, para descubrir nuevos horizontes, para profundizar en el alma humana, ¿no es ése también el objetivo de la vida?
Citemos entre los grandes viajeros a Lovecraft que, tras una estancia relativamente corta en Nueva York, regresó a Providence de donde, a excepción de algunas esporádicas escapadas, no salió el resto de su vida. Después de divorciarse, allí se instaló en compañía de sus tías y allí murió cuando le llegó la hora. En la lápida de su tumba está escrito: “I am Providence”.
A Baudelaire que, al llegar a la isla Mauricio, interrumpió su gran viaje a Calcuta y se volvió a París. Ni la travesía en barco ni el trato con los otros pasajeros (oficiales y comerciantes) fueron de su agrado. La vida licenciosa y literaria que llevaba en la capital era más atractiva. Y salvo los dos años que pasó en Bruselas, en el último tramo de su peregrinar, su cuartel general fue París.
A Pessoa, a Kavafis, asociados respectivamente a Lisboa y a Alejandría, a Emily Dickinson, enclaustrada en una habitación, entre otros.
El viaje es un trasunto de la vida y ésta, incluso la más sedentaria, incluso la más anodina, un recorrido temporal por la selva humana.

 

ÍNDICE

I – [Vivir no es otra cosa]
II – Ulises
III – [Tontamente pensaba]
IV – [El viaje es una tregua]
V – [La vida, ya se sabe]
VI – [Viajar es un paréntesis]
VII – [La vida se sostiene]
VIII – [Viajar es adentrarse]
IX – [Vivir en la cresta de los días]

 

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[Viajar es adentrarse]

Viajar es adentrarse
en hondos vericuetos,
movido por un fin,
por un febril empeño,
y tras arduo periplo
llegar al mismo centro.

Viajar es alcanzar,
tras larga travesía,
ese núcleo radiante,
esa azul hornacina,
donde un perturbador
arcano se cobija.

Ese hueco profundo
es la meta del viaje,
y descubrir el rostro
de la escondida imagen.

 

 

 

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1
Tontamente pensaba
que por haber venido
a este valle de lágrimas
la vida me debía
una compensación,
porque no tiene gracia
ir abriendo los ojos,
grandes, desorbitados,
para darse uno cuenta
de dónde ha aterrizado.

2
Poco a poco uno aprende
—su buen trabajo cuesta—
que alzar el puño al cielo
no merece la pena.

Estamos siempre solos.
Así es como nacemos.
Así es como morimos.
Y en los malos momentos
nadie viene a indicarnos
el camino correcto
Cruces, bifurcaciones,
eso es asunto nuestro.

3
Poco a poco uno admite,
aunque mucho le pese,
esta verdad tan simple,
dolorosa, evidente:
la vida no nos debe
nada absolutamente.

 

 

 

 

 

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5
El junco se endereza,
recupera su ser
tras el viento, la lluvia.
Las hierbas aromáticas
que bordean el río,
exhalan su fragancia.
El aire está más limpio.
Los álamos susurran.
El agua transparente
deja ver en el fondo
un lecho de guijarros
blancos, grises, redondos.

 
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4
La de cosas que puede
hacer el ser humano
antes que doblegarse
con la gracia de un junco,
y aceptar, admitir
que no nos debe nada,
que no tiene sabor
o que los tiene todos,
que nos da lo que quiere,
que nos trata a su antojo,
que la vida es un don.

 

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3
La vida, si es que es algo,
no es más que un puro don,
un regalo imprevisto.

Algunos pensarán:
“¡Pues vaya regalito!”.
Y expresarán protestas
en papel oficial,
escribirán ensayos,
dictarán conferencias.

 

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2
Y nos la merecemos,
esa risa burlona,
que algunos tienen por
indiferencia cruel.

Es verdad que el sabor
amargo, estomagante,
algunas veces dulce,
nos engaña induciéndonos
al error de adscribir
a la vida un porqué.

 

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