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Archive for the ‘Vivir, viajar’ Category

Vivir, viajar

 

 

 

Antonio Pavón Leal

Marzo 2014

 

 

La vida como viaje, el viaje de la vida, una y otro como aprendizaje, gozo, iniciación, interiorización, padecimiento, fastidio. Estos temas, a menudo entrelazados, tienen una larga tradición literaria. La nómina de intrépidos viajeros, incluyendo naturalmente a los inmóviles, a los que no abandonaron apenas su ciudad y a ella asociaron la aventura de vivir, es muy amplia. Hay para todos los gustos.
Desde los albores de la historia, en que surge el legendario héroe Gilgamesh que parte en busca de la inmortalidad, hasta nuestros días plagados de turistas compulsivos, el viaje está inextricablemente unido al hecho de vivir.
Se viaja para conocer, para descubrir nuevos horizontes, para profundizar en el alma humana, ¿no es ése también el objetivo de la vida?
Citemos entre los grandes viajeros a Lovecraft que, tras una estancia relativamente corta en Nueva York, regresó a Providence de donde, a excepción de algunas esporádicas escapadas, no salió el resto de su vida. Después de divorciarse, allí se instaló en compañía de sus tías y allí murió cuando le llegó la hora. En la lápida de su tumba está escrito: “I am Providence”.
A Baudelaire que, al llegar a la isla Mauricio, interrumpió su gran viaje a Calcuta y se volvió a París. Ni la travesía en barco ni el trato con los otros pasajeros (oficiales y comerciantes) fueron de su agrado. La vida licenciosa y literaria que llevaba en la capital era más atractiva. Y salvo los dos años que pasó en Bruselas, en el último tramo de su peregrinar, su cuartel general fue París.
A Pessoa, a Kavafis, asociados respectivamente a Lisboa y a Alejandría, a Emily Dickinson, enclaustrada en una habitación, entre otros.
El viaje es un trasunto de la vida y ésta, incluso la más sedentaria, incluso la más anodina, un recorrido temporal por la selva humana.

 

ÍNDICE

I – [Vivir no es otra cosa]
II – Ulises
III – [Tontamente pensaba]
IV – [El viaje es una tregua]
V – [La vida, ya se sabe]
VI – [Viajar es un paréntesis]
VII – [La vida se sostiene]
VIII – [Viajar es adentrarse]
IX – [Vivir en la cresta de los días]

 

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[Viajar es adentrarse]

Viajar es adentrarse
en hondos vericuetos,
movido por un fin,
por un febril empeño,
y tras arduo periplo
llegar al mismo centro.

Viajar es alcanzar,
tras larga travesía,
ese núcleo radiante,
esa azul hornacina,
donde un perturbador
arcano se cobija.

Ese hueco profundo
es la meta del viaje,
y descubrir el rostro
de la escondida imagen.

 

 

 

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1
Tontamente pensaba
que por haber venido
a este valle de lágrimas
la vida me debía
una compensación,
porque no tiene gracia
ir abriendo los ojos,
grandes, desorbitados,
para darse uno cuenta
de dónde ha aterrizado.

2
Poco a poco uno aprende
—su buen trabajo cuesta—
que alzar el puño al cielo
no merece la pena.

Estamos siempre solos.
Así es como nacemos.
Así es como morimos.
Y en los malos momentos
nadie viene a indicarnos
el camino correcto
Cruces, bifurcaciones,
eso es asunto nuestro.

3
Poco a poco uno admite,
aunque mucho le pese,
esta verdad tan simple,
dolorosa, evidente:
la vida no nos debe
nada absolutamente.

 

 

 

 

 

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5
El junco se endereza,
recupera su ser
tras el viento, la lluvia.
Las hierbas aromáticas
que bordean el río,
exhalan su fragancia.
El aire está más limpio.
Los álamos susurran.
El agua transparente
deja ver en el fondo
un lecho de guijarros
blancos, grises, redondos.

 
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4
La de cosas que puede
hacer el ser humano
antes que doblegarse
con la gracia de un junco,
y aceptar, admitir
que no nos debe nada,
que no tiene sabor
o que los tiene todos,
que nos da lo que quiere,
que nos trata a su antojo,
que la vida es un don.

 

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3
La vida, si es que es algo,
no es más que un puro don,
un regalo imprevisto.

Algunos pensarán:
“¡Pues vaya regalito!”.
Y expresarán protestas
en papel oficial,
escribirán ensayos,
dictarán conferencias.

 

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2
Y nos la merecemos,
esa risa burlona,
que algunos tienen por
indiferencia cruel.

Es verdad que el sabor
amargo, estomagante,
algunas veces dulce,
nos engaña induciéndonos
al error de adscribir
a la vida un porqué.

 

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1
La vida, ya se sabe,
nos da lo que nos da.
Nos trata mal que bien,
sin muchos miramientos.
Con frecuencia nos deja
un regusto agridulce.
Un sabor muy difícil
de poner en palabras.

Cuanto más le buscamos
a esta loca charada
algún significado,
más parece gustarle
mofarse de nosotros,
de ese inútil empeño.

 

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[El viaje es una tregua]

1
El viaje es una tregua,
un alto en el camino.
Es un grato paréntesis
en nuestro deambular.

En ningún sitio estamos.
El punto de partida
pertenece al pasado
y si el coche está en marcha,
es que no hemos llegado.

2
Es sentir en el pecho
un calor agradable.
Es la serenidad
con tanto afán buscada.

Descansados, tranquilos,
el corazón alegre,
abolimos lo feo.
Y las preocupaciones
se debilitan, pierden
su abusivo poder.

3
De estos grandes regalos
con que el viaje nos colma,
hay uno por encima
de todos los demás.

Viajar es evadirse,
salirse de uno mismo,
olvidarse del yo
en el que estamos presos.

Estar dentro de un coche
a punto de arrancar
es lo más estupendo
que nos puede pasar.

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1
Viajar es un paréntesis
que abrimos en la vida.
De llegar no se trata,
por cierto, a ningún sitio.

Viajar es olvidarse
del reloj y la agenda,
de las preocupaciones,
del mal sabor de boca.

Sobre todo, viajar
no es querer conocer
más ciudades, más gente.
¡Qué cansancio! ¡Qué horror!

2
La cuestión es tan sólo
el autobús coger
y dejarse llevar
y dejarse mecer.

A veces, la tristeza
nos acosa, nos puede.
El momento ha llegado
de comprar el billete.

Tal vez en otras épocas
heroicas y lejanas
en puertos lloviznosos
la gente se embarcaba.

Pero ahora no tenemos
nada más que acercarnos
a la estación más próxima
y de todo olvidarnos.

Compra, pues, tu billete
y sube al autobús,
que te aguarda ya en marcha
con su dulce runrún.

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