Que van a marchitarse
las flores no lo saben.
R.M.Rilke
La savia inmemorial
las nutre, las recorre.
Más tarde sopla el viento,
el que aviva las llamas.
Las flores se convierten
en un residuo puro.
Las pavesas ascienden,
vuelan incandescentes.
Finalmente la noche
las acoge en su seno.
El bosque silencioso 