Los padres pusieron a la niña un nombre moro. “Se llamará Azufaifa”. Y así la inscribieron en el registro civil.
La niña creció y se convirtió en una moza de armas tomar. En el instituto la temían. No había ni profesor ni conserje que fuese capaz de ponerle el cascabel a Azufaifa.
Innecesario es señalar que sobre esta gentil doncella no se posaban las moscas.
A final de curso, “cuando hace la calor y los trigos encañan”, Azufaifa iba a clase con unas mallas de color violeta tan ceñidas que las costuras parecían a punto de estallar.
Pero a ella no le importaba que sus generosas formas quedasen subrayadas tan ostentosamente. Al contrario, a juzgar por sus andares sinuosos, la complacía.
Uno de esos días estivales en que se dignaba hacer acto de presencia, Azufaifa llegó tarde, como era habitual en ella.
Cruzó sin problemas los dos controles: el que había a la puerta del instituto y el que había en el vestíbulo. Es decir, nadie se atrevió a chistarle.
Finalmente entró en la clase, situada en la segunda planta, con la misma naturalidad que Pedro en su casa.
El profesor de matemáticas, que a esas alturas debía estar curado de espanto, se violentó, no porque entrase sin llamar ni pedir permiso, sino por cómo iba vestida.
A las mallas de color violeta había añadido una camiseta todavía más ajustada si cabe.
Una camiseta que no sólo dejaba ver su ombligo sino que apenas resistía el empuje de sus dos buenos melones.
El atribulado profesor se sintió en la obligación de decir algo al ver a la alumna con esa vestimenta.
Muy educadamente apuntó: “Azufaifa, esa camiseta te está chica” “Es que no es mía. Es de mi hermana” replicó la susodicha.
Informado de la edad de la hermana, que tenía tres años menos que Azufaifa, el profesor concluyó con lógica cartesiana: “Cuando se la devuelvas, no se la va a poder poner de lo grande que le va quedar”.
La moza puso punto final a este asunto con una grosería de las que quitan el hipo, facilitando de este modo la continuación de la clase hasta nueva orden.
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El bosque silencioso 