El bosque silencioso

La muchedumbre vociferante que enarbolaba objetos puntiagudos, avanzaba por el camino en dirección al puente.
Los lugareños venían dispuestos a todo. Nadie les iba a impedir cruzar esa ciclópea construcción sobre el profundo tajo tras el cual se extendía el bosque.
El invierno estaba siendo particularmente duro. Ésta era la razón de que los aldeanos se atreviesen a desafiar a la inquilina de esa sombría espesura.
Traían horquetas, bieldos, hoces, guadañas, enmohecidas picas. Venían decididos a ensartar a la bruja y a arrojarla al abismo.
La mujer los estaba esperando en mitad del puente. Cuando la vieron allí sola, sin el menor asomo de miedo, la turba se paró en seco.
Los cabecillas, perplejos, perdieron más tiempo del necesario en reaccionar.
El pelo revuelto de la bruja se erizó. Luego se dividió en dos crenchas que adoptaron la forma de cuernos.
Este prodigio era sin duda una prueba de su poder. Los aldeanos recordaron que esa mujer tenía fama de dominar a los vientos. Los instigadores de la revuelta habían tenido que convencerlos de que los vientos son libres y no se someten a nadie.
La bruja alzó los brazos y extendió las manos de largos dedos descarnados y empezó a soplar una brisa que pronto se convirtió en vendaval.
El aire embravecido trajo consigo nubes grises que se fueron acumulando hasta formar un fúnebre dosel.
Una oscuridad tan espesa como el alquitrán, acompañada de un plúmbeo silencio, engulló a la sobrecogida muchedumbre.
Sólo la imagen bicorne de la bruja con los brazos en alto y los dedos engarabitados, como un insecto prehistórico atrapado en una piedra de ámbar, fosforecía en el seno de las tinieblas.

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Me levanté temprano para ir a trabajar. Cuando salí, vi surgir de la oscuridad del jardín una figura con una estaca en el pecho que agarraba con ambos manos, como si estuviera sosteniéndola.
Con paso inseguro, subió los escalones del porche. Un halo violáceo circundaba las cuencas de sus ojos.
Se detuvo bajo el arco. Encuadrado entre los pilares, en cada uno de los cuales había embutido un azulejo con una palabra inscrita, en el de la derecha “Spes” y en el de la izquierda “Caritas”, parecía la parodia blasfema de un santo.
Venía huyendo. Tal vez no le habían clavado la estaca en el lugar preciso. O no lo bastante profunda. Tal vez esta criatura almacenaba una ingente cantidad de energía.
La luz del farol acentuaba su palidez y resaltaba la mancha negra de sangre de su camisa. Un espasmo, que dejó al descubierto un afilado colmillo, le contrajo el labio superior.
Faltaba poco para que amaneciese. A lo lejos se escuchaba el rumor de una jauría.
Su mirada fija no era suplicante. Dijo: “Necesito entrar”.
Mi vista se nubló y los latidos de mi corazón empezaron a retumbar en mis oídos. Retrocedí azorado y cerré la puerta de golpe.

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La luna redonda y blanca asomó por encima de las copas de los árboles. Se oyó el graznido de un cuervo. No pude evitar un estremecimiento, como cuando vivía el viejo y me llamaba con su voz ronca.
Cuando sintió cercana la muerte, se empeñó en nombrarme hijo suyo. No quería que su estirpe se extinguiera. Pero yo sólo era un sirviente. Me negué.
En los rincones oscuros advertía su presencia. En mi cabeza resonaban sus amenazas y sus maldiciones. ¿Hasta cuándo podría seguir resistiendo?
Yo había sido testigo y cómplice y víctima de sus crímenes y de sus obscenidades. Pero no quería ser su hijo.
Cuando flaqueaba, como conocía su afición a los juegos de azar, le proponía uno con la condición de que me diese ventaja, pues sabía también que era un redomado tahúr.
En esta ocasión, sobre la mesa había siete piedras blancas y tres piedras negras. Me acerqué y las eché en la bolsa. Luego la agité y, sosteniéndole la mirada al cuervo que se había posado en el alféizar de la ventana, metí la mano.

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