Las estrellas mueren
y en luces efímeras
se convierten.
Nosotros morimos
y estrellas eternas
devenimos.
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1
El viaje es una tregua,
un alto en el camino.
Es un grato paréntesis
en nuestro deambular.
En ningún sitio estamos.
El punto de partida
pertenece al pasado
y si el coche está en marcha,
es que no hemos llegado.
2
Es sentir en el pecho
un calor agradable.
Es la serenidad
con tanto afán buscada.
Descansados, tranquilos,
el corazón alegre,
abolimos lo feo.
Y las preocupaciones
se debilitan, pierden
su abusivo poder.
3
De estos grandes regalos
con que el viaje nos colma,
hay uno por encima
de todos los demás.
Viajar es evadirse,
salirse de uno mismo,
olvidarse del yo
en el que estamos presos.
Estar dentro de un coche
a punto de arrancar
es lo más estupendo
que nos puede pasar.
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“La oscuridad avanza en la misma medida en que el misterio retrocede”.
Numerosos fieles arrugaron el ceño. La alocución del sacerdote no era de su gusto. Pensaban que debía limitarse a cumplir con los ritos establecidos.
Para unos pocos, sin embargo, esas palabras estaban repletas de sentido. Cada uno de ellos, según su capacidad, había observado ese progreso y ese repliegue.
El sacerdote vestía una túnica de lino con una cenefa dorada. En una mano tenía una rama de mirto.
En lugar de rendir honores a la imagen que tenía a sus espaldas, hablaba otra vez de la oscuridad. Estaba haciéndose viejo o estaba perdiendo la cabeza. Tal vez ambas cosas.
El sacerdote se esforzaba por encontrar el tono y la expresión certeros que lograsen despertar a la multitud congregada en el templo.
Prudentemente se abstenía de aludir a las criaturas demoniacas empeñadas en destruir los deseos de salvación que alberga el corazón humano, y que constituyen su mayor tesoro.
Se preguntaba cómo podía explicar que el misterio está fuera y está dentro, nos rodea y nos conforma.
No sólo estaba en peligro su cargo sacerdotal sino su propia vida.
Sabía que estaba en el punto de mira de algunos lugartenientes.
Desafiar al poder implicaba asumir la contingencia del sacrificio.
“Hay que detener el avance de las tinieblas. Si no actuamos, nos engullirán. Debemos preservar el misterio del que venimos y al que vamos. El misterio es la garantía de nuestra condición de seres humanos. La otra opción es convertirnos en patéticos comparsas o en desalmados esbirros”.
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Sabía dónde encontrarla. Así que no perdí el tiempo buscándola por la casa ni preguntando a nadie.
Me dirigí directamente al rincón donde ella se refugiaba con un libro.
Allí estaba, en efecto, junto al ventanal, sentada en una silla baja, colocada de forma que la luz natural diese de lleno sobre las páginas de la novela.
“Vengo a hablar contigo. Quiero consultarte una cosa” dije.
Pareció no oírme. Estaba embebida en la lectura. Por fin, levantó la cabeza y me miró. En sus ojos había un fondo de tristeza.
Mercedes era menuda y tenía el pelo rizado. Iba por el mundo sin hacerse notar.
Entrecerró el libro, se quitó las gafas y me miró largamente, como si no me conociera.
“Quería preguntarte una cosa” repetí.
Mercedes era callada y tenía tendencia a ensimismarse. Era una gran profesional de la cerámica.
Desvió la mirada hacia el ventanal y contempló la calle con sus naranjos y sus estatuas.
No le gustaba salir ni relacionarse. Su vida social se reducía a lo estrictamente necesario. Prefería pasear por el campo. También era amante de las tradiciones, aunque no participase en ellas, y anteponía la vida familiar a otros intereses.
Basándome en comentarios suyos, siempre de pasada, deduje que Mercedes había tenido una infancia intensa.
Ese día estaba más reconcentrada que de costumbre. Tras disfrutar de la hermosa perspectiva de la calle, fijó de nuevo sus ojos en mí y me planteó la cuestión que le rondaba por la cabeza.
“Gabriel, ¿por qué seré tan rara?”
Mi respuesta fue inmediata y categórica: “Tú no eres rara. Los raros son los demás”.
Mercedes esbozó una sonrisa y dijo: “¿Qué querías preguntarme?”.
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Hoyo de proporciones gigantescas,
cuyo borde recorro con cuidado,
en su fondo de sombras erizado
una legión de sirenas dantescas
y otros seres de facciones simiescas,
bufones de uniforme remendado,
me hacen señas de que acuda a su lado
mientras realizan piruetas grotescas.
Miro a mi alrededor con desespero
buscando una razón, un asidero,
que me aparte de ese hondón infernal.
Sólo los campos de labranza veo,
los parduscos terrones al oreo,
como la urdimbre de humilde sayal.
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El bosque silencioso 