I
Vuelvo a ti, Sebastián,
como antaño, en la calle iluminada apenas
por escasas bombillas.
Pero hoy no traigo nada, hoy sólo vengo yo.
Contigo no hace falta andarse por las ramas,
ni dárselas de listo.
Tus verdades son simples.
Cualquiera las entiende. Y por eso también
cualquiera las desprecia.
Sebastián, no es mi caso.
Los años me enseñaron que tus verdades simples
son las solas verdades.
No debiera siquiera hablar de tus verdades
En buena ley debiera hablar de tu verdad.
Es decir, de tu hambruna,
de ese estómago terco que soñaba con platos
rebosantes, colmados,
con platos de lentejas, de garbanzos, de chícharos.
Recuerdo esa hambre tuya. Y más cosas recuerdo,
pero esa es la primera, la que tiene más peso.
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El bosque silencioso 