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A veces
recibo cartas
de países lejanos,
de ciudades extrañas.

Estas cartas me llegan
de infrecuentes maneras.
En verdad el cartero
nunca me las entrega.
Me las traen las nubes
que el sol poniente incendia,
o cuando cae la noche
la lechuza que vuela.
Me las traen el viento,
la lluvia, las estrellas.

Son cartas imposibles,
escritas por quién sabe,
que se acuerda de mí
de tarde en tarde.

Y veo su sonrisa
-casi puedo decir-
cuando coge la pluma
y se pone a escribir.

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