Conquistar un lugar
fuera de las miradas
al abrigo del miedo
donde pueda olvidar
lo que me han enseñado
donde pueda aprender
a vivir nuevamente
Conquistar un lugar
inaccesible a todos
donde sólo yo pueda
entrar salir estar
un reducto de paz
con murallas de luz
donde ser uno mismo
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En mi interior me aferraba a la posibilidad de un encuentro entre la mujer en edad crítica y el pulquérrimo ejecutivo.
Cuando me encaminaba a la consulta, esa perspectiva constituía un acicate.
Sabía que ese deseo era de difícil realización. Las circunstancias jugaban en contra.
Sin embargo, no había perdido las esperanzas, aunque tampoco me hiciese demasiadas ilusiones.
Para compensar mi frustración me quedaba una alternativa: fabular a partir de los datos disponibles.
Podía imaginar cuantos encuentros me apetecieran.
En la sala de espera se desarrollaron, pues, no uno sino numerosos cuadros protagonizados por esos personajes, en los que exploré una amplia gama de reacciones.
-la mujer está más triste que nunca. El ejecutivo se pasea sin dignarse mirarla. Se comporta como si estuviese solo. La mujer acentúa sus gestos de aflicción. La indiferencia del hombre se hace más ostensible.
-el ejecutivo está más agitado que nunca. Bajo sus párpados se advierte un cerco violáceo. Lleva varias noches sin dormir. Muy tiesa en un ángulo del sofá, la mujer observa a hurtadillas al figurón con ojeras. Cuando éste se percata de ese fisgoneo, deja de andar y mira de hito en hito a la mujer, que se endereza más si cabe en el asiento, en actitud de máxima dignidad.
-la mujer tiene el moño ladeado, con los pelos mal recogidos. Lleva una blusa roja con cuello de volantes. Fuma con afectación, sin apartar la vista del repeinado ejecutivo. Le pregunta si no se cansa de dar vueltas. El hombre murmura algo que la mujer no logra comprender, pero el tono desdeñoso es inequívoco. Ella no se desanima y vuelve a la carga. Quiere saber por qué esta siempre de mal humor. Él se detiene. Toda su persona rezuma agresividad. No tolera las injerencias en su vida, y menos de una lunática. Entre él y ella no hay nada en común.
-el hombre rompe el hielo. Extendiendo el paquete de cigarrillos, le ofrece uno a la mujer e inicia la conversación: “No debería fumar, pero en mi trabajo”… Ella, sorprendida por ese gesto amable, acepta y da las gracias. Él siente curiosidad por conocer a esa mujer de aspecto descuidado y blusas llamativas. Ella hace sonar sus pulseras, feliz del interés que suscita.
-la mujer sale llorando del despacho del psicólogo. Éste ha debido soltarle una lindeza. Se enjuga las lágrimas con su pañuelito perfumado. El ejecutivo se para y contempla la escena, de la que sólo ve el lado cómico: una mujer con el moño deshecho, el bolso abierto, unos pantalones ceñidos y una exigua chaquetilla, que sale escaldada de una sesión terapéutica. Pero ella se sobrepone. Corta los sollozos, se coloca las gafas de cristales oscuros, yergue la cabeza y hace una salida solemne.
-etc., etc.,
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Las aspiraciones de la gente de su tiempo y de su país, que Pla reseña en la entrada del 6 de diciembre, siguen siendo las mismas de la gente de ahora y de cualquier lugar. El escritor catalán, a pesar de sus desventajas, acepta el individualismo subyacente a esa manera de entender la vida.
Ese individualismo es la salvaguarda, la garantía, la materialización de la libertad. Y la libertad, en primer y último término, es preferible a las componendas de las relaciones sociales.
“La gente de aquí quiere: a) vivir bien; b) vivir bien en su casa o haciendo una vida absolutamente privada; c) interpretar las cosas con el pie forzado de los intereses personales exclusivos; d) no ser importunada por cosas ajenas a la propia voluntad. Este fondo de individualismo me gusta. Tiene un gran defecto, claro: la imposibilidad que la gente tiene de relacionarse hace que, prácticamente, sea imposible la vida social. Lo que se encuentra más a faltar, en el país, es la conversación, la higiénica volubilidad de la relación social. Puesto a elegir, sin embargo, entre la conversación y la libertad –la libertad solitaria- me quedo, siempre, con la libertad”.
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En el cuarto de baño
lavándome la boca
mirándome al espejo
me dedico a pensar
pienso en cosas sencillas
agradables inocuas
pienso en esto en lo otro
en lo de más allá
por supuesto es un juego
porque nunca me acuerdo
con certeza después
de en qué he estado pensando
porque me siento bien
porque todo consiste
en llevar el compás
en seguir dócilmente
el mandato del ritmo
de mi ritmo interior
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Había otra mujer con el pelo recogido en un moño colgante. Vestía pantalones ajustados y blusas de colores llamativos.
Ocultaba sus ojos tras unas gafas de cristales oscuros. En el sofá permanecía erguida, con el bolso sobre las piernas.
De vez en cuando lo abría y sacaba un pañuelito, probablemente perfumado, que se llevaba a la nariz, sin sonarse, y volvía a guardar colocando luego las manos sobre el bolso.
El contraste entre esta mujer y otro cliente del psicólogo era tan acusado que fantaseaba con la posibilidad de un encuentro entre ambos.
Este segundo personaje con pinta de ejecutivo avasallador y perdonavidas venía impecablemente trajeado, con los calcetines y la corbata a juego o marcando un elegante contrapunto.
En su cabeza de emperador romano destacaba la mandíbula que expresaba una determinación sin límites. Su mirada acerba y directa resultaba insostenible.
Se paseaba de un lado a otro, levantando a menudo el puño de la camisa para echar un vistazo al reloj.
Estas inequívocas muestras de impaciencia hacían aflorar la imagen de un tigre de Bengala enjaulado que de un momento a otro lanzaría un escalofriante rugido.
La mujer no tenía nada de selvática. Cuando aspiraba los fragantes efluvios de su pañuelito, dejaba escapar un suspiro.
Aunque parecía no reparar en mí, yo era el destinatario de esa dramatización, el espectador de ese teatrillo.
Incluso su artificiosa inmovilidad, que un rápido cruzamiento de piernas reforzaba en vez de atenuar, era una forma de llamar la atención.
Un día, tras revolver el bolso sin encontrar el encendedor, me preguntó si tenía fuego. Me levanté y le ofrecí la llamita de una cerilla.
“Gracias, querido” dijo quitándose las gafas. Las patas de gallo le estriaban la piel del extremo de los ojos cuya expresión revelaba tristeza.
“Estoy fatal” me comunicó a bocajarro.
Expulsando el humo del cigarrillo en dirección al techo, agregó: “Tú eres joven y sabes poco de la vida. ¿No te importa que te tutee?” Sonreí y dije que no.
“Cómo te va a importar si podría ser tu madre” No supe qué replicar.
“Sólo tu madre. Tu abuela desde luego que no” precisó. No logré averiguar si hablaba en serio o en broma. “Espero que seas muy joven”.
“Sí, lo eres. No hace falta que me digas tu edad. Yo, en cambio, estoy menopaúsica. Como lo oyes. Se me está retirando el periodo. Lo estoy pasando fatal. Dolores, sofocos, mareos. Mi amiga Florinda la gorda afirma que no es para tanto”.
Señalando con la barbilla el despacho del psicólogo, prosiguió diciendo: “Este señor piensa lo mismo que ella. Por supuesto, emplea otro lenguaje. Florinda es medio analfabeta. Pero los dos coinciden en que exagero, en que mi verdadero problema no es ése…”.
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Poema 11
Tablilla XI
En el camino de regreso a Uruk tiene lugar un percance. Su protagonista es un animal emblemático que desde entonces, hace más de cuatro mil años, forma parte de la historia literaria y religiosa de Occidente.
El héroe que todavía no ha comido la planta y por tanto sigue siendo un simple mortal, se para a descansar al lado de una fuente de agua fría, donde se baña.
Una serpiente aprovecha la ocasión y se lleva la planta abandonada. Cuando Gilgamesh descubre el robo, derrama abundantes lágrimas lamentando su descuido.
No será el hombre quien alcance la inmortalidad sino la serpiente que, mudando su piel, renacerá y recuperará la lozanía eternamente.
Los ímprobos trabajos de Gilgamesh han sido vanos. Todavía peor: el fruto de sus penalidades está en posesión de un reptil.
Sobreponiéndose a ese infortunio, le dice a su compañero de viaje, el barquero Urshanabi, que preparará sus cosas y seguirá adelante.
Cuando llegan a Uruk, Gilgamesh se enorgullece de sus murallas construidas por hombres, de esa gigantesca obra que desafía al tiempo.
El olor de la planta
atrae a la serpiente
Allá veo su huella
Sigilosa, reptando
salió de su agujero
Allá veo su huella
Sigilosa, reptando
regresó a su agujero
Con la planta en la boca
La gesta de Gilgamesh acaba aquí, ante las murallas de Uruk, que fue también donde empezó este poema de configuración circular.
Tablilla XII
La tablilla XII parece ser un añadido posterior, como lo demuestra el desconcertante hecho de que aparezca Enkidu, que había muerto y descendido al mundo subterráneo.
Es posible también que este último episodio sea un conjuro realizado por Gilgamesh para hablar con el espíritu de su amigo.
La planta de la inmortalidad, según se precisa en el Poema de Gilgamesh, es semejante al licio espinoso (Lycium barbarum y también Lycium chinense).
El licio es una solanácea de conocidas propiedades. Su fruto es una baya roja que se comercializa por la gran cantidad de sustancias nutritivas que contiene. Sus beneficios para la salud son múltiples, aunque no todos están probados científicamente. La lista es larga. Cabe destacar que fortalece el corazón, el sistema inmunitario, el hígado, los riñones, etc.
Es tan útil que no es exagerado calificar de milagrosa a esta planta. No se le atribuyen, al menos explícitamente, cualidades rejuvenecedoras, pero está fuera de duda que contribuye a preservar el organismo humano y mejorar su funcionamiento.
En el Poema de Gilgamesh no se trata de una planta terrestre sino acuática, de una especie de licio que nace y crece en el fondo del mar.
Cabe pensar que, dado el medio tan especial donde vive, sus propiedades prodigiosas se potencien hasta el punto de conceder la inmortalidad y la juventud a los que la comen.
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El bosque silencioso 