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[Vivir podría]

Vivir podría
En vuestra compañía
Flores blancas, moradas, amarillas
Viendo cómo trepan las campanillas
Por las viejas piedras ennegrecidas

Vivir podría
En esta lejanía
En la eterna grandeza de este día
Apartado de tantas fruslerías
Que enajenan el alma y la marchitan

Vivir podría
Teniendo como guías
A los mochuelos y a las avefrías
En charla afable con las margaritas
Con los cantuesos, con las velloritas

Profundizando
Sin prisa, a pasos lentos
La desnudez de esta hora inmarcesible
La plenitud de la noche estrellada
Los largos estíos, las invernadas

Vivir podría
En esta serranía
Caminando sin brújula, al azar
En el gozo sin trabas ni recelos
Que conduce de la tierra a los cielos

 

 

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1
Si dependiera de mí,
una lluvia caladera
empaparía la tierra,
haciendo crecer la hierba.

Pespuntearía de flores
los prados y los alcores.
Pintaría de verdín
los muros de los conventos
y otros viejos paramentos.

2
Y los árboles añosos,
retorcidos y nudosos
mostrarían jubilosos
sus tiernos brotes de oro.

Crecerían las violetas,
delicadas, pizpiretas,
y surgirían las setas
entre la hojarasca seca.

Legiones de caperuzas
amarillentas, parduscas,
anaranjadas, blancuzcas,
¡qué alegría! ¡qué locura!

3
Si dependiera de mí,
en el cielo habría mil
nubes de ámbar gris
que en lluvia se desharían
con gozosa algarabía.

Las tejas de los tejados,
cobertizos y terrados
a murmurar se pondrían
su incansable letanía.

En algún rincón sombrío,
con insistencia tenaz,
una gota marcaría
del aguacero el compás.

Y el silencio volvería,
más profundo, más hermoso,
cuando la lluvia callase,
a ese rincón penumbroso.

 

 

 

 

 

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Díptico (II)

Es mucho peso
me digo
es mucho peso para mí
estar aquí y ahora
con el mundo
sobre mis hombros
como un Atlas
sin serlo ni querer serlo
quiero escapar
de eso peso que me aplasta
de eso peso
que cuando no lo tenga
tal vez no pueda
vivir sin él
tal vez no pueda
tenerme en pie

 

 

 

 

 

 

 

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Tal vez recordaré este día soleado,
este cielo sin nubes de un azul desvaído.
Tal vez recordaré esas malvas frondosas
que medran a la sombra de un muro derruido,
tal vez los jaramagos de flores amarillas
que cabecean gráciles cuando sopla la brisa.
No creo que mi mente retenga otros detalles.
¿Qué hay de más importante que el vuelo de las aves
en las mañanas claras, o una mano rugosa
aferrada a un bastón? Probablemente nada.
Por eso, cuando muera, tal vez recordaré
estos nimios detalles: una lombriz reptando,
un reguero de flores minúsculas y blancas
al lado del camino, las hojas otoñales
cayendo de los árboles o el rumor apacible
de las tardes de lluvia.

 

 

 

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